TAMBÉM TENHO PENAS NEGRAS

Sábado assisti ao filme Cisne Negro – que em português é mais bonito que o inglês "Black Swan". Muito mais do que um filme sobre balé ou doenças mentais, é um espetáculo que celebra a dor de manter-se vivo, a angústia daqueles que sentem o mundo um pouco mais do que os outros.

A personagem Nina, que mergulha no universo de cisnes, tem de se livrar das amarras de uma vida medíocre, massacrada por uma mãe infeliz, tem de buscar algo em sua natureza que, a princípio, parece desconhecido.

Encontrar o lado sombra, o cisne negro interior, é muito difícil. E para aqueles que têm muita sensibilidade, pode ser um ato de morte.

Nina deixou suas penas negras nascerem – quase literalmente, no palco. E,  em função disso, recebeu em troca a iluminação divina do que é perfeição na arte. Mas, irresistivelmente, essa epifania levou-a à morte. Ninguém suporta uma descoberta deste nível.

Penso que quando criei  esse blog, que discute a autoficção, pensava no poder de fazer da vida íntima o universo da arte – e por isso social. Nina faz exatamente o contrário. Carrega as dores da arte para sua privacidade, ingere sua personagem até não aguentar e tornar-se uma autoficçao de si e do outro. Um amálgama impossível, mortal, venenoso.

E envenenado pela trama, pela beleza visual, musical e pela intocável interpretação de Natalie Portman, chorei como se eu estivesse ali, no palco, com minhas penas negras expostas, matando algo dentro de mim que, à Dorian Gray, é como matar minha alma inteira.

no fim, descobri que não há como matar apenas um pedaço. Matar-se é sempre integral, não em partes. Por isso, saí do cinema chorando. Eu era Nina, morta, livre do bem e do mal mortais.